Стих № 11 (про любовь в апреле)

Весна!
любовь-то торжествует
от сердца к сердцу
на крылах летит.
Весна!
я с ней в ночи целуюсь,
и нежно-нежно что-то лепечу.
Весна!
уж утро радостно запело,
а я с Ло рядом,
я ее люблю!

Ложки (стих №9)
И зачем мне восемь ложек?
Восемь ложек мне не надо!
Мне б одну большую ложку,
но такую, чтобы сразу
половину банки джема
в рот засунула забастый.
Только же от джема жубы
выпадают иногда.
Нет! ребята, джем покамест
пусть солится в банке дальше.
Лучше я хлебну сгущенки,
закушу ее тушенкой
и добавлю к ней пельменей.
А к таким харчям богатым
надо будет чай горячий.
А где чай, там и друзья,
а к друзьям еще семь ложек,
чтобы каждый бултыхался
и варенье доставал
не соседской, а своею.
И выходит, что на кухне
без восьми-то ложек плохо.

Тирану (стих №8)
Отмоешь руки
Но не отмыть тебе души
Слова, что скажешь Смерти
- не услышат.
Зачем тогда сейчас спешишь?
Не убегай, вернись к себе.
И может быть её еще услышишь.
Биенье жизни, что в тебе клокочет.
Ты заглушил.
И голову ты остудил сегодня.
Не рвись рубить, не ненавидь врага.
Его же нету больше и не скоро
новый народится.
Ты оберег себя - убил:
и этого, и вот того, и эту…
И что теперь?
Замаливать грехи?
Ты слишком горд, ты - чистый,
ты- безгрешен.
Но скоро станет скучно у державы,
у скипетра, у трона.
Наверху.
Потянет к людям, к "низости" потянет.
Но крыльев нет -
не вверх рвануть, ни вниз упасть.
Не сможешь.
Один, совсем один. В крови.
Крови чужой, засохшей, заскорузлой…
Ты снова проклянешь судьбу.
Ей это, право, что слону дробинка.
Свободы жаждал, сласти, что ж
всё это есть.
Но кто, скажи, у трона.
Нет ни шута, ни барышни, ни рода.
Аукнешь!
А в ответ ответку эхо не пришлет.
Настолько ты в пещере закопался.
Ты в свое "Я" зарылся и прошел
чрез то, что могло бы быть тобою.
Слава и почет вытряхивают из твоих покоев
забвенья мишуру.
Но кто тебя забудет?
Если нет тебя.
На троне лишь марионетка.
Чудак, а ниточки идут в себя.
Там сущность ими управляет.
Какая?
Вод дела! Так много раз
упоминалось слово.
В молитвах, величали тебя люди…
Не слышал?
Бога не заметить просто.
ти-ран - то слово.
Ты его достиг.
Постигнешь ли? Бывает всяко…
Но уже, вестимо, поздно…

Оптимизм (стих №7)

Сначала вместе мы с тобою по жизни шли
и улыбались, играли в карты и смеялись,
и пили на привалах пиво,
и водку с фантой, или без.
И солнце нас не обижало, а только
равномерно покрывало загаром
волжским, темным, крепким (почти как пиво).
Казалось вечно будет так: всё хорошо и навсегда.
Я даже пальцы растопырил, и вслух сказал:
"Ничто Не может разрушить наш с тобой союз
(или альянс, иль трест, иль просто дружбу).
Ага… сказал и тут же:
Шабах-бабах! Мать-перемать!
Пришла Любовь.
УРА!
Ага… почти ура…
пришла…
. . . . . . .
А ты собрался и убрался,
ты не нарушил мой покой.
Ты ангел мой, и ты мой демон.
Я всесторонне защищен.
Когда-то был тобою…
Когда-то был я не у дел,
теперь со мной нет их вовсе.
Никто не скажет, не подскажет.
Теперь я сам, как будто самый
или безсамый тоже я.
Один без двух, не триединый
Без оптимизма и любви. Любви ответной
своя-то есть - вот тут она
(стучу по сердцу - открывают).
Один и только, кто же я?
Не важно это щас и здесь.
Другой вопрос меня волнует:
За что?
За слово отвечаю? За действие?
Иль за покой? Когда его не нужно было…
Не знаю я, или боюсь, что знаю.
Ушел ты и ведь это факт.
Его б осмыслить или смыть
в реку прошедшего подальше…
Мне бы успокоиться, забыться.
Но страхи лезут чередой.
Ведь я влюблен, не объяснился,
всего боюсь, не защищен.
АУ! Где ты?
Не отвечаешь…
Защитник мой, губитель мой.
Ты всесторонне защищаешь
кого-то, где-то, не со мной.
Любовь одна со мной осталась.
Одна любовь, без ничего.
Одною ею я питаюсь,
одною ею я гублюсь.
И за слова я отвечаю
за каждое, за все гурьбой.
Я знаю: ты меня не слышишь.
Не ты, а та, что я люблю.
Признался!
Смелости хватило,
чтоб на бумагу занести…
Ха-ха!
Без смеха стынет твоего вот эта запись
(думок, мыслей, эмоций, страхов, чувств, безумств)
и не согреть ее ничем.
Волнуюсь? Нет.
Мне б совсем без мыслей
тебе сказать, что я люблю…
Прямо сейчас? по телефону?
Ну нет. Приехать? Щас?!
Примчаться просто - рядом ты.
Не просто близко оказаться.
Близко, а не рядом.
Не просто пропасть перейти
длинною в руку или меньше…
Не просто вымолвить слова,
что так легко ложатся в строчки прозы
Это проза. Хотелось бы стихов, но не могу.
Пишу лишь прозу, что стихами выглядит издалека.
Рядом, близко видно сразу:
прозаяк я наверняка.
Смешон и беден, романтичен,
немного лыс, чуть-чуть циничен,
бывает пьян до синевы,
лучист мой юмор и приличен
мой нос - подставка для очков.
Вот так живу один. Обломок
чего-то большего, чем я.
Нет, я не прав - я расколдуюсь!
Ведь целовала ты меня.
Чего же жду? Прочь, прочь сомненья!
Пусть по башке, но от тебя:
"Останемся друзьями…"
Это слышал. Переживу - не в первый раз.
Ой, снова страхи лезут в душу.
Их резко в печку сразу скопом!
Ату их, мать-их-перемать!
Вот так вот лучше.
Пусть не очень быстро выходит язва из меня,
зато выходят строчки, что когда-то,
кому-то скажут кое-что.
Пускай не то и не об этом,
пускай не вовремя, не о любви.
Но всё равно не зря
не зло сейчас родилось.
Улыбка губы обняла.
Смеюсь…
Смеюсь…
Однако хватит многоточий!
Взгляну я завтра в твои очи.
Скажу: привет…
а дальше будет хорошо!
Ужели? ты? вернулся, друг?
Ну, здравствуй, оптимизм!
Давай обнимемся!
А ба! Устал с дороги?
Заматерел и опылился?
Стал ортодоксом и влюбился?
Песок скрипит во рту?
Щас спрыснем это этим,
не торопясь, без суеты.
Присядем, трахнем помаленьку
Коньяк он здесь, он рядом, близко.
Не хватит - сбегаем легко.
Вдвоем тепереча…
Толпа! Толпою легче,
смелее вместе стали мы.
Ну что ж проверим на взаимность
Любовь и Смерть, Добро и Зло.
Чу! пошла телега.
Надо закругляться, ложиться спать
и оголяться.
Притормозить, короче, надо.
Окинуть завтра бодрым взглядом
вот эти строчки и вон те.
На принтере их распечатать.
Быть может, сжечь иль показать тебе.
А эта мысль!
Ведь куплен принтер не случайно…
Что это я?
Всё талдычу в ступе пустоту?
. . . . . . .
Улыбка губы обняла
и карандаш.
Теперь писать не в силах прозу.
"Стих" потихоньку искончался.
Ну а жизнь?
смеюсь, точнее улыбаюсь.
Всё будет…
будет ХОРОШО!

Стих № 6.7 (на полноценный № 7 - не тянет)

Я люблю тебя повсюду,
я люблю тебя везде.
Скоро я тебя забуду,
и не будет так нигде

Сволочь ты и ты - богиня.
Для меня ты всё в одном.
Только плохо, что всё время
думаешь лишь о другом.

Это парень то с плаката,
то из фильма про войну,
то из сна, то из мечтаний…
Застрелю их всех жестоко!
(рифмы не было другой)

Стих №6

Что значит для поэта умереть?
Это написать о президенте,
О фюрере, о короле, о мачо -
что ведет лихие эскадроны.
В общем, подлизаться к власти и утратить
то, что тихо ворковала муза.
Уже не образы рождаются, а медь,
лучше золото - оно дороже, значит выше
по лестнице в иерархии залезешь.
Ау! - кричишь, и тебя слышат толпы.
На экране мельчишишь быстрее кадра.
Фото с президентом, мачо...
с их семейством, твой рабочий стол уж украшает.
Да, мастит пиит, не придерешься!
Не задвинешь критику в газету.
Монстр, такого бы далече
оттащить от гор Лит-е-Ратуры.
Он же обламает все мосточки,
что между озер раскинет лето.
Не взберется эдакий любимец
по лунному лучу на новый месяц.
Эх! В мумию такого бы, да скинуть
с пьедестала прямо бы на камни.
Или в мавзолей за счет налогов...

Что значит для писателя погибнуть?
Это изготовить продолженье
к золотом украшенной книжонке,
что уже в набор идет сдаваться.
"Жизнь замечательных людей" и иже с ними.
Цифру два в названье не забыть поставить,
протереть медальку между делом, получить другую -
власть же зорко смотрит, чтобы вовремя
кормили славой лизоблюдцев славы государя.
А народ прочтет - не сумневайтесь!
И Звание дадут до юбилея.
Только вот зачем всё это трупам?
Или ты себя еще считаешь рифмоплетом,
словоблудом, что свободны?
Нет!
Постой-ка, разберемся...
Или тут ты пишешь или тама.
Или так или вот эдак.
Слышишь музу или просто клекот,
алчущих старушек ты заносишь
в файл с названьем новым.
Мастер слова ты иль мастер Лести.
И хотя и лесть из них сложится,
тем же языком и те и эти
выражаются слова и слоги.
Но язык, когда ты пишешь - держишь за зубами,
Жопу же когда ты лижешь - чуть далече,
тоже за зубами - но с другой сторонки, им орудовать
умело надо...
Ладно, мы гуманны, мы, читатели, вполне терпимы.
Не будем мы кидать этих ублюдков
с высот литературного Олимпа.
Лучше мы построим крематорий.
Где сожжем не их - но их "творенья".
Никакой цензуры, лишь позывы сердца
поведут сюда целулезы кипы.
Сами книжки кинутся в горнило,
чтобы возродиться в другом мире.
В мире, где еще творят поэты,
образы рифмуя в строчки,
да писатели понятия словами
выражают в прозу от души.
А вокруг летают музы,
да ангелы поют чего-то в выси.
Для композиторов земных должно быть.

Стих №5

"Что делать?" - спросил один другого,
а тот ответил так:
Идти и спать и видеть сны,
опять идти и снова спать,
и вновь идти - ведь бесконечен Путь.

Не слушать проповедников и слушать иногда
(когда от сердца говорят, а не за деньги).
Любить и жить, и спать и не проспать,
когда любовь придет иль смерть,
или друзья слетятся на огонек.
Тогда:
лимон - под нож
коньяк - в кулак…
и снова спать.
Цветные сны ведь та же жизнь,
все тот же путь, что без конца.

Поверить в то, что точно есть,
но что никто не видит...
и обнаружишь вдруг, что это тоже сон.
Иль Дух, иль Смерть, или Любовь -
не знаю я, что обнаружишь ты.

И быть свободным наконец.
А это просто, нужно лишь:
забыть приметы,
разбить оковы,
предрассудки - в печку,
шоры - в крематорий.
За это на смех поднимут вас
и будут вслед кричать:
"Ты не такой как все!"
и общество отринет,
и станет тяжело в пути,
и помрачнеют сны.
И тут Учитель подойдет
и скажет невзначай:
"Весьма не быстро добрался ты до места этого".
Пойдет учеба и в снах и наяву,
и обнаружишь ты, что не один в пути.
И впереди идут, и сзади и по бокам,
идут над головой и под ногами.
И улыбнешься ты и крикнешь:
"Аллилуйя!"

Потом заснешь, увидишь сон и спросишь в нем:
"Что делать дальше?" Но о том поведаю не я.

Стих №4

Жениться бы на девушке, богатой и красивой,
И зажить с нею счастливо быть может навсегда.
Вы спросите зачем такому молодцу, такому гордецу,
такому подлецу, такому стервецу...
Свободному как песнь туристов под луной
Обременять себя оковами семьи?
А всё потому что я - чОрт ленивый!
Работать не хочу, работа же как сон,
Причем совсем кошмар, особенно когда
Трудна и нелюбима. Поэтому я в ней
не смыслю ни шиша. Но знаю толк в вине...
Его одно и пью не зная горестей.
А горести меня не знают никогда.
Еще я пью коньяк и бренди и портвейн.
Когда совсем пустой то и апперетив и самогон бывает,
его я пью с трудом. С трудом и выливаю,
но лучше выливаю шампанское без пузырьков,
иль добрый эль иль темное пивко. Оно почти для сердца моего
близко как то вино, что я упоминал.
Опять я о вине, но тема эта мне дороже даже той,
в которой невеста, увешанная цацками и скарбом,
припорошенная снежком, стучится в дверь ко мне.
Не ведая стыда, не зная горестей,
и в норковом манто укрытая по самые колени.
А если вдруг ее на холоде припрет, то пусть
справляет все свои дела по быстрому в подъезде.
Но только чтобы с толком, с чувством, ведь
деревянная карга мне нафиг не нужна.
А нужен мне цветок, не кактус - а цветок.
Как роза иль тюльпан, короче чтоб была
Чиста и горделива, иль на худой конец
Чиста и не потлива, стервозна и болтлива.
Немножечко блудлива, а как же без блудА?
Но где же взять такую? Ведь цветик-семицветик пока я не нашел.
И палку-выручалку тоже, а та что есть при мне
любые прихоти не выполняет, а выполняет всё одно
и то же, но много раз подряд. Ага, -
есть чем ловить, златую рыбку! Как там в легенде...
три раза нужно кинуть. Ну ладно, раз надо - не вопрос.
Могу даже добавить, чтобы для души ее размякшей встряской
явилось заводной. Пускай трясется в страсти.
Мне главное - была бы рядом с нею нетонкая такая книжечка
Со счетом за бугром, и чтобы по нему давали мне вино.
И "Каберне" и "Салагури" и даже "Аль-Рико", то что без полосы.
Сойдет и с полосой, но то совсем другое...
Эх размечтался я, никто мне в дверь не звОнит
и даже не звонИт. Пойду я на работу, обрадую начальство
пусть будет в курсе, что Серёга - пунктуален,
немножечко брутален и службу свою знает почти наперечет.
Короче, что достоин я зарплаты - без вычетов прогулов -
пока ни одного такого не было (почти).
И вот, когда купюры денег в карманах зашуршат,
Я тут же позабуду, что надо было мне:
"Жениться бы на девушке, богатой и красивой..."
Тогда пойму я наконец, что барышни не нужно,
не нужно мисс, фройлян и даже сеньориты.
Тем более сеньоры или миссис, а также медхен, гретхен
или их несовершеннолетний вариант.
А нужен мне бульдозер с коробкой передач.

Стих №2

Грусть заползла ко мне в грудь подлой гадюкой,
Один образ нетленный никак не забуду в пивной.
Красотка Мишель вышла замуж за парня крутого,
Другая бессамо мучо любит безумно меня.
Но её формы совсем не волнуют Леона
Так в местности этой порой величают меня.
Любовь временами бывает уж слишком заумна
И в ней разобраться не хватит мозгов даже у Будды
Не то что моих, утомленных бесплодным страданьем,
Я даже не смог обо всем написать философский трактат.
И в место того чтобы делом сейчас заниматься
Сижу и грущу и пишу никакие стихи.
Депрессия хочет схватить и унесть в царство скуки,
Чтобы там спокойно и долго терзать мой характер.
Но Велл благородный на "Мерсе" умчит мня в даль,
Взяв по дороге друзей нескучных тусовку.
И зверь не догонит, а лишь поперхнётся от жажды,
Высунув красный от горя язык до асфальта.
И будут палатки, озера, костры и дороги,
И пиво и водка и каша потом на еду.
Короче оковы, сжимавшие сердце, вдруг упадут
И воздух лесной наберу я в широкую грудь.
Мир как-то сразу раскрасится в разные краски
И анекдоты вновь станут смешными вокруг.
Вернувшись в Казань жизнь опять станет нормальной,
Какой и была когда-то еще до любви.
И только крылатый младенец порхающий в выси
Опять приготовит в колчане стрелу для меня…
Надеюсь, что только у той стрелы будет пара
И в пухлых ручонках не дрогнет прицел.

Жизнь как преф (стих №1)

Я рисковал на пару-тройку взяток
И прикупал на мизере тузов,
Но ты любила, и я не плакал,
А доставал лавэ из карманов.

Но все проходит, пулька не сложилась
И я сказал на Сочинской меже:
"Я вас люблю", а ты сказала: "поздно,
Останемся друзьями, мон ами".

Какая на хрен дружба между нами,
Уж лучше сразу распасы по шесть,
Я не забуду тех купаний в Каме,
А ты не сообщай мне свадебную весть.

Я не люблю висты по джентельменски,
Мне будет по фиг, где ты, с кем и как…
Тебя не заменит даже Моника Левински,
Меня же легко обычный чувак.

Хотя, конечно, мне будет очень больно
И я не найду забвенья в любимой игре,
Узнав о свадьбе из сплетен, окольно,
В который раз покорившись судьбе.

А если будет плохо, я стрелку любую
В натуре разведу не важно с кем
И буду вспоминать тебя другую,
За чаем, после, беседуя при нем.

Но муж поймет, что между нами было…
Ведь людям Бог не зря открыл глаза,
Не надо только слез, у нас не Аргентина,
Уж лучше на троих сыграем в дурака.

Я как всегда останусь, что же делать,
Не фарт и все, что тут еще сказать,
Мы попрощаемся и я уеду,
Оставив вас счастливо ворковать.

Хотя я, кажется, слегка загнался,
Нафантазировал черт знает что.
Ты на природу будешь собираться,
А муж и сын чинить ваше авто.

Меня же грохнут, где-нибудь в трущобах,
За то, что во время не все отдал долги,
Ты может быть найдешь мой крест в сугробах,
А может - нет, у нас погосты велики.

<<<на ё@Моё