|
Амур с человеческим лицом
Intro
Сижу, орешки грызу. Перечитываю то, что уже написал. Лажа выходит. Непонятно как я дошел до жизни такой. То есть, мне понятно, еще паре человек будет всё ясно, а тебе, читатель, - вопрос. Надо его снять. Правило такое есть в журналистике: писать надо для человека, только что вернувшегося из тьмы тараканьей, никаких последних новостей не слышавшего и в нюансы не врубающегося (или это фишка из квантовой механики?). Так что между самим телом текста и его заглавием надо чего-то вставить. Вот еще пару орешков хрум-хрум и приступлю. Напишу либретто, прелюдию, введение или как это там у писателей называется. Благо, время теперь есть, вот тогда… когда я жил там, в прошлом, которого сейчас уже нет, времени у меня не было. Облизываю пальцы - теперь вся Вселенная не сможет меня остановить…
Была то ли суббота, то ли сентябрь. Точнее то, что был сентябрь - это однозначно, а вот на счет субботы - это возможность, примерно так же действительность отличается от реальности (если вы их не различаете, ничего страшного: слова - штука дешевая). Итак, однажды в сентябре я поступил на неважно какой факультет неважно какого вуза. Неважно даже то, что поступил, сюда все мажоры округи поступают, конкурс проходят лишь родители, точнее их мошна. Ах да, я об этом писал уже, тогда напишу про зори наши, о них и словом еще не обмолвился: а зори у нас тихие…
В своей группе обнаружил Сэмэна - это было открытие. Детсадовский друг снова рядом. Мы всегда вместе в зимних "перестрелках" кидались снежками против общих "Их", дрались спина к спине в начальной школе уже по более серьезным поводам, потом расстались почти на десятилетие - каждый творил свою биографию самостоятельно и вот снова судьба нас свела.
- Ну и где ты пропадал? - спросил меня невозмутимый Сэмэн.
- Это я где пропадал? - мне это нравится, оказывается виноват в нашем "невидении" я!
- Я был тут всегда, приползаешь ты с похмельной рожей и еще смеешь переводить на меня стрелки? - вот в этом весь Сэмэн: помесь философа многомудрого и архитипичного пацана с лавочки - ничего себе компоненты в человеке смешаны, это все равно, что сын от еврейско-арабского брака, а может быть, даже круче.
Тут мы еще из студенческой жизни на три дня выпали, а может, это (щелкаю себя по горлу пальцем) и есть настоящая студенческая жизнь. Оказалось, что Сэмэн не употребляет ни одного наркотика из того прайс-листа, что я таскаю в голове (сам запасец в не менее надежном месте), он приверженец лишь алкоголя, женщин и карт. Ограниченный тип. Хотя, если взять меня, то не сильно я "спустился" по социально лестнице относительно своего друга: из наркоты я позволяю себе лишь изредка кокаин и чуть чаще марихуану (каннабис, конопля, трава, травушка, анаша - как ее не назови, всё равно надо курить - молочко, согласитесь, песня уже совсем другая). Чуть позже стали вживаться в группу и поняли: не наши люди собрались. Ничего, и вдвоем можно пять лет скоротать, благо и комнаты в нашем общежитии двухместные и за партой, если в аудитории именно парты, а не скамейки, вдвоем - самое то.
Первый курс пролетел со скоростью пикирующего альпиниста, за ним второй, потом третий, и вот финишная прямая - четвертый курс.
(При зарождении вуза родители решили, что нечего их чадам пятилетку на диплом тратить и сжали время, теперь у нас в "универе" как в образцовых зонах: пятилетка в четыре года проходит. Но с дипломом - полный порядок, он у нас государственного образца, то есть, кому надо - дали, этот "комунад" что надо и подмахнул.)
Это я перемотал чуток учебу, потому что в ее описании можно завязнуть надолго, опять же не всем понравятся перечисления с вариациями: бесконечных оргий, пьянок, гулянок (найдите десять отличий от пьянок), выездов на природу, походов, прочих развлечений; а как же сама учеба? она в качестве контраста тоже развлечение (всё в мире одинаково - не помню кто сказал, что никто не сказал? неужели можно запатентовать?). Успеваемость от оргий, пьянок и т.д. не страдала - из нашего вуза выгоняли только за один грех: за бедность.
Уточним географию: располагаемся мы небольшой областью на центровом юге России, скорее южном, чем центральным, зимы у нас теплые, лета (множественное число от слова "лето" в смысле время года) - жаркие. Марихуана растет своя, впрочем, как и мак. Есть свой ликероводочный завод и пивной тоже есть (один из самых современных в Европе - если не брать Европу западнее Белоруссии) - или это уже не география, а соционика? Ладно, скажу только, что на географию население нашей не особо суверенной республике не жалуется.
К середине четвертого курса у меня наблюдался легкий депрессон. Обычно люди начинают окунаться в сплин, тоску и прочий негатив, когда у них нет любви, секса, денег, работы или мечты, а бывает и так: всё вроде есть, а цели нет, некуда ползти кроме как на кладбище (это я развернул слово "мечта", с остальными, вроде, и так понятно). У меня присутствовали: любовь (к родине), секс (с разными девчонками, нерегулярный, но частый), деньги (а у какого торговца наркотиками их нет - только у отбывающего заключение плюс неудачника по жизни, или подсевшего на иглу - но это уже диагноз), вместо работы имелась (ох, как имелась!) учеба, плюс была мечта. Я хотел, когда будут соответствующие бабки, построить у нас в республике Изумрудный город, но не какой-то попсовый аналог Диснейленда и прочей плюшевой мерзости, а настоящий сказочный город, и чтобы дороги были вымощены настоящими желтыми кирпичами, а не пластиковой бутафорией. Меня даже Сэмэн поддержал, а у нас мнения не всегда совпадают (чаще совсем не совпадают или даже противоположны).
- Неплохо, неплохо, - сказал он. - Главное хорошо то обстоятельства, что мечта эта у тебя на всю жизнь.
- Почему?
- А у тебя никогда таких денег не будет, вот ты и не разочаруешься при ее достижении. А я бы крематорий у нас отгрохал.
- А что у нас его нет?
- Неа, хороним друг друга как придется.
До нашей республики в стародавние времена ислам не дошел, христианство не долетело, буддизм не дополз, индуизм не дочапал, и иудаизм не стал исключением - тоже до нас не добрался. Вот таким мы нехристи, неаллахи, неиеговы, небудды по жизни. У нас только две официальные религии есть: шаманизм вкупе с бубнами и мамона, тут у меня пробел в истории религий, не мамонизм же это дело называется, ну когда золотому тельцу молятся и главный принцип (можно даже сказать заповедь): кошель свой потуже набить и банкам его не доверять, если банки не свои. Посему мертвецов мы хороним или под бубны шаманов, или по прейскурантам, любой культ можно по прайсу выбрать: хошь по-христиански, хошь по-иудейски, хошь по-мусульмански, хошь по-буддиски, хошь тещу с элементами вуду похоронят: чтобы на бис два раза закапывали (но это дороже, особенно если с порванными баянами).
- А сжигать лучше? - решил уточнить я.
- Конечно! Место не занимается. Земля - для живых! Так что сначала крематорий, а потом уж Изумрудный город, для оставшихся.
- Добрый ты!
- И бескорыстный, я же не только для других, я и для себя, я же не только для себя, но и для других. Полнейшая беспристрастность.
Такие дела. Полный комплект у меня всего был (в арсенале было даже супероружие - настоящий Друг), но в эту обитель спокойного счастья незваным гостем проник депрессон. И было мне невесело. А тут еще свет в общаге вырубили. Нашли время! У человека депрессия, а они с вольтами не могут разобраться (или в розетки моли бродят?). Взяли мы с Сэмэном теплую одежду - два пузыря - и полезли на крышу. На звезды смотреть. Звезды не подвели - выкатились все до одной, не, может, какая-то и потухла, но это уже к астрономам за подробностями. Нам и видимых вполне хватало. Обстановка навеяла речевку. Речевку мы тут же озвучили:
В трамвайчике свет есть,
А в нашей квартире света нет!
В трамвайчике свет есть,
А у нас с этим полная жопа!!!
- Заткнитесь, мажоры! - крикнул нам кто-то снизу.
- Да пошел ты на… - послали мы кого-то снизу.
Тут самое время разрулить вопрос с делением на "свой-чужой", а в нашем конкретном случае на мажоров и всех остальных: не все учащиеся в нашем коммерческом псевдовузе были мажорами, но большинство ими были и я в том числе. Но только по социальному положению, так сказать. По повадкам-то я закоренелый наркодилер средней руки, хотя на самом деле я - наркоторговец.
(Не люблю произносить лишние иностранные слова, когда есть такие же, но наши, я даже для таких слов определение придумал: иносраные, и произносят их иносранцы. Разве что иногда брошу: "окей" - или окейкну - просто потому что короче чем слово "хорошо" на один слог или две буквы - смотря в чем измерять. А есть еще слова заимствованные, например, "карандаш" из тюркских языков к нам пришло, но об этом лучше в учебнике читать.)
Так что быть мажором не криминально в наших кругах (в общем) и в моих глазах (в частности, а ведь это самое "в частности" порой бывает куда как важнее расплывчатого "в общем"). Как и почти в любых других (и кругах и глазах). Закончу эту телегу определением (чтобы окончательно умертвить явление и тему): мажор - это сын состоятельных (и/или сановных) родителей, то есть людей у кормушки, который возможностями кормушки пользуется посредством родителей. Тут главное слово "пользуется", ведь сын (дочь) может и не пользоваться. Да, родители богатые (знаменитые, имеющие чины, регалия), но я - сам по себе и иду по жизни своей дорогой, и никто из предков идти не помогает - вот такое "дитятко" уже мажором не является. Получается так: действие - пользуешься кормушкой или не пользуешься - определяет тебя, если пользуешься - мажор, не пользуешься - не мажор (но еще не значит, что человек). Такие дела. Нельзя изменить родителей, но можно изменить себе.
Да, нельзя мне как Далю словари писать - не умею коротко и ясно, а также красиво выражаться. Может, это потому, что я в армии не служил? Свят, свят, свят! Там же у людей денег нет, кому я буду наркотики продавать? Да к тому же там девчонок нет и нет друга. Нет, мне и в армию нельзя и словари писать нельзя. Каждому своё.
- Трубу видишь? - вернул меня в настоящее Сэмэн.
- Которая дымит?
- Ее самую
- Вижу.
- Мне иногда кажется, что всю нашу человеческую деятельность можно свести вот к дымящейся трубе. Прожигаем мы и себя и всё вокруг, и чем дальше, тем больше и быстрее, вся цивилизация под трубу заточена.
- Слушай, нельзя быть таким депрессивным.
- Сам ты депрессивный, а я - реальный. - Друг помолчал немного и добавил: - Может быть.
Много позже (относительно чего? а относительно всего!) я услышал одну примечательную фразу: "Бог слышит мысли, а Дьявол - слова", почему-то эта фраза показалась мне более примечательной, чем миллион тысяча тысяч других фраз? Почему-то… ага… но до этого были другие слова. Я Сэмену:
- Чего-то в жизни не происходит ничего глобального.
(Мне бы тогда еще пальцы веером сделать и хоть на картину!)
- Как бы тебе об этих своих словах не пожалеть, - заметил мой друг.
Друг. Как он тогда был прав!
В нашей комнате много чего есть ненужного: есть казан (ну кто готовит плов в общаге? ведь для этого нужен полноценный костер), есть бейсбольная бита (мы с Сэмэном даже правил бейсбольных не знаем и уж тем более никого не мочим в наших хоромах), есть череп (настоящий или нет - не знаю, хотели из него сделать пепельницу, но не курим мы дома, посему череп сохранил свою форму), но нет одного рода вещичек, штучек, безделиц, которые прочно прописались у других перцов, кексов, батонов (в общем, студентов) - у нас нет сотовых телефонов. Сэмэну сотик не нужен в принципе, а мне принципиально не нужен. В чем разница? Гм… Сэмэну вообще никому не надо звонить и он не нуждается в том, чтобы звонили ему. Мне вроде как с моим бизнесом сотовый просто необходим. Но. Ведь переговоры даже в тех компаниях, что обещают (вот нахалы, они обещают!) конфиденциальность, прослушать - как два пальца обоссать. Все звонки фиксируются, хранятся. Если меня возьмут за жабры - сразу станет ясно: кому звонил, куда. Потяну на дно других людей. Нет, я хочу отвечать только за свой базар. Тем более, что любую стрелку можно забить и придти вовремя - пусть компаньон делает что хошь - это его проблемы. Опоздал - отвечай. Ну, а если придет не одни, а с ментами - что ж, такова жизнь. Всякое бывает.
Есть только обычный телефон. Древний, с диском (такая крутилка с дырками для пальцев), и в этом тоже есть смысл: крутить диск ты лишний раз не будешь, а значит не сделаешь лишнего - в плане ненужности - звонка. Не скажешь пустых слов - а это гуд. Сэмэн стационарный телефон берет только после двадцатого звонка, он уважает людей, которым действительно нужно дозвониться до нашей комнаты, а до двадцатого - не берет (мало ли, может, номером ошиблись, может, терпения у людей нет). Я беру по настроению, но чаще не обращаю на телефон внимания. Ну что это за общение, когда не видишь глаз (а в случае с девчонками, то и всего остального)? По телефону же пива не попьешь, торт не съешь. Да, я понимаю, можно договориться о встрече и вот уже там и пиво, и торт, и креветки, и свечки… резюме: нам с Сэмэном лучше не звонить. Люди и не звонят.
И еще есть столик. О, это особенный столик, на нем большой пребольшой лист бумаги в клеточку и шахматные часы. У нас захламлено всё внутрикомнатное пространство: что-то, например, пол захламлен сильнее, например, потолка - но мусор, рухлядь, бельё и прочие нужные и не очень вещицы покрывают своей массой всё, с чего они не могут упасть (а упасть ниже уровня пола очень тяжело). Но только не этот столик. Это столик у нас заточен под одну священную церемонию: игру в Крестики-Нолики. Играем до пяти в ряд, играем жестко, без балды, играем по времени до падения чьего-нибудь флажка. Счета побед у нас нет. Каждая игра - как последняя. Мы никогда не играем пьяные или расслабленные - что это за игра? По пьяне можно на руках силой помериться или пивные пробки пальцами фигурно мять (есть еще тысяча и один рецепт веселых занятий в нетрезвом состоянии, самое веселое - это, конечно, петь сатирические куплеты, но…) Садимся за столик исключительно трезвые, готовые к битве. И понеслось: крестик-нолик-крестик-нолик-крестик-нолик… первые ходы разучены досконально, только ладошки по кнопкам стучат, не давая времени идти. Но оно все равно тикает. Самое паскудное, когда время еще есть, еще никто не выиграл, а… листок кончился. Даже двойные листы из больших тетрадей в клеточку бывают слишком малы для детской забавы вполне уже взрослых остолопов. Остолопов с разными причесонами, я стригусь под бокс, Сэмэн - под теннис, он - блондин, я - брюнет. Белый теннис, черный бокс.
Я вяло следил за полетами оранжевого мячика. Я куксился и у меня даже не шел мой коронный трехочковый бросок. Надо сказать, что в команде я играл, но мало и не потому что играл плохо, а из-за специфики моей игры. Я совершенно не владею дриблингом, не могу "видеть поле", не могу отдавать грамотно пасы даже тогда, когда "поле вижу", у меня нет скорости и прыгаю я не высоко. Почему тогда я в команде? А из-за бросков. Однажды я долго-долго-долго бросал трехочковые. Сколько я их тогда бросил? тысячу? две? это не важно, важно то, что я запомнил. Запомнил то ощущение, когда ясно: мяч будет в корзине. Потом мне нужно было только сосредоточиться и повторить его. Не знаю, почему остальные люди так не могут, для меня это проще азбуки. После того дня, для "баскетбольного озарения" я легко забрасывал восемь, а и иногда и все десять бросков из десяти. Мне было всё равно: мешает мне кто-то или нет, все равно было из какой точки бросать, все болельщики мира могли свистеть и орать - но через уши на меня невозможно было воздействовать. Единственное, что могло испортить мой бросок - это я сам. Почему я тогда до сих пор не в высшей лиги играю? Да потому что во-первых, спорт вообще и баскетбол в частности меня нисколечко не интересует, а во-вторых, не смотря на мой потрясающий процент попадания, в остальное время я на площадке - просто дыра (я и в защите никак себя не проявляю). Посему даже в хорошие времена (когда у меня есть настроения бросать, а такое бывает редко) меня редко выпускают на поле (я как супероружие - вроде бы действует устрашающе, но капризно и дорого, вот и используют его редко, больше о нем говорят и стращают врагов), а уж тогда, когда у меня настроя нет (обычное моё состояние) - просто протираю фирменные шорты на скамейке запасных.
Сегодня именно такой день. Меня одни раз выпустили на поле, дали три раза бросить по кольцу, три раза я промахнулся. Больше меня не выпускали. И правильно делали.
Хандра, мать её!
Роясь в своих бумагах и не найдя нужную (не особо, но все-таки), я стал разгребать бардак на столе Сэмэна. И там не нашел. Но нашел распечатку довольно любопытную (она скрасила мое существование на пятнадцать минут). Это были портреты. В живописи я ни хрена не разбираюсь. Единственное, что могу сказать определенно: всякие там кубизм и абстракционизм, а также прочую муть я не воспринимаю. Считаю так: голая… обнаженная женщина должна выглядеть как обнаженная женщина, а не как кубик-рукик или стадо различных геометрических фигур. Но эти портреты были словесные, практически такие же как описания внешности преступников, только сделаны по-другому и… такие же, но другие (как сказать-то?). То есть Сэмэн описывал своих друзей и делал он это мне понятным языком (это важно, кстати). Вот например:
Обтекаемый истребитель стоит на взлетной полосе. Всё готово к полету: баки заправлены, закрылки выпущены, косметичка собрана, зеркало заднего вида протерто. На месте пилота - розовый комбинезон, он настолько гладкий, что кот (полноправный обитатель кабины истребителя) никак не может устроиться на его коленях - все время соскальзывает и падает на пол, котяре просто необходимо тепло и он снова забирается на колени к "хозяину" и снова соскальзывает. Одна перчатка комбинезона сжимает джойстик, палец другой на кнопке "Старт", но джойстик дрожит и нужная цель из множества целей не захватывается. Лететь пока некуда. Создается впечатление, что в комбинезоне никого нет. Так оно и есть. А где же пилот? Загорает на крыле (один ли, в приятственной ли компании - не суть важно). Пилот поддерживает самолет в идеальном состоянии (даже кот накормлен), но вот залезть в кресло и выбрать цель пока недосуг. Возможно, нужен штурман, надежный как страховая компания. А быть может всё сложнее: это не пилот, а штурман, тогда требуется опытный пилот без аллергии на кошачью шерсть.
Изображенную на этом "портрете" девушку я знаю. И вот этот "кекс" мне тоже знаком (хотя Сэмэн и не подписывал свои портреты, я узнавал лиц, читая их образно-психологические описания):
Трава. Что выросло - то выросло. В лучшем случае газон. Но газон требует каждодневного ухода извне (два раза в неделю подстригать и так сотню лет - не меньше!). Ау, садовник, где ты? Без тебя трава не станет газоном. Правда, она может и сама по себе порадовать чьи-то ступни, уставшие от обуви и асфальта, но может и запаршиветь, зарасти бурьяном и волчьими ягодами, или высохнуть и стать ломкой соломой. Но в то же время среди травы может пробиться земляника. Тогда в будущем возможен вкусненький "ням-ням". Но пока это трава, и она то машет объявлением: "Требуется садовник", то рвет его в клочки и обиженно дуется в воображаемое зеркало.
Еще одна знакомая прямо сошла из моей памяти в мое воображение посредством воздействия букв на сетчатку:
Сторонний наблюдатель видит человека в скафандре, выходящим из звездолета, который появляется то тут, то там, кажется, что никакой системы в его появлениях нет - сплошь хаос и неопределенность. На самом деле всё не так загадочно: звездолета никакого нет, есть поезд метро, который едет строго по маршруту. Просто машинист (в костюме машиниста, который трудно разглядеть - он похож на одеяние пилота звездолета) выскакивает на разных станциях из метро на поверхность, вот наблюдателю и кажется, что законы физики нарушаются (наблюдатель не видит того, что творится под землей). Главный страх машиниста: как бы не сойти с маршрута. Если сроки движения он выбирает сам, то уж путь - строго задан и любое изменение его - кошмар и жуть. Возможно, поезд превратится в звездолет тогда, когда машинист избавится от этого страха и свернет в тупик, который не тупик, а лишь картина тупика, настолько искусная, что кажется - реальный тупик здесь. Естественно, тупик находится далеко от основного маршрута поезда. Чтобы туда попасть нужно круто отвернуть от привычных рельсов на рельсы непривычные.
Только вот этого "перца" я не раскусил:
Кот в сапогах идет по дороге вымощенной желтым кирпичом. Он может помочь какому-нибудь персонажу сказки (бесплатно разумеется), а может и навредить (например колдуна съесть, тоже, впрочем, бесплатно). Кот ленив, очень ленив, в действие сказки он вмешивается редко (крайне редко), обычно просто наблюдает и делает пометки в своем блокнотике (чернила быстро выцветают и текст приходится переписывать), своими записями он крайне дорожит и боится дождя (смоет все такие "драгоценные" буковки). На самом деле никакой сказки нет, есть жизнь. Нет кота, есть скорпион. Он ползет по пустыне. Поскольку скорпион не видит далеко, то он может лишь надеется, что выбранный путь правилен (оазиса впереди может и не быть, хотя нужен ли ему оазис - еще вопрос). Иногда жалит себя: не туда ползешь! слишком медленно ползешь! и т.д. Порой, скорпион видит в сказочном сне кота, иногда в реальном кошмаре кот видит скорпиона. Одно ли они целое? Пока не знаю.
Немножко на меня похоже, но множко - не на меня. Однако на мое счастье напрягать извилины не пришлось: в комнату вошел автор.
- А кто кот-скорпион в твоих портретах?
- Джа, у тебя действительно не всё в порядке с головой. Ты видел когда-нибудь чтобы я что-то записывал?
- Нет.
- Ну? - друг с надеждой смотрит на меня-глупого, поняв, что бесполезно, продолжает объяснять: - Я это из иннета достал.
- То есть автор не ты?
- Угадал, - он махнул на меня рукой (но я не обиделся, ведь я сам на себя уже махнул).
- А кто?
- Из новых… забыл фамилию… ну из этих… никому не известных… не майнстрим или как эта бодяга называется… короче, безспонсорный провинциальный гений, каких тысячи, но с задатками таланта.
- И как ты его нашел?
- Не случайно, конечно. Я искал две вещи: "Защиту от зомбирования", она у меня была, но потерлась, и "Майн Кампф", там есть грамотная глава про пропаганду. Если ты способен сейчас понимать, то скажу кое-что несколько сложное для твоих разжиженных мозгов: меня интересовало, как правильно защищаться от всяких телег, которые на нас с утра и до вечера выпускают всякие не могущие молчать и/или хорошо проплаченные словеснопоносцы (кстати, авторский неологизм Сэмэна, но он же ничего не записывает, так что можете пользоваться не отстегивая бабки). "Защиту" нашел без проблем, а вот с "Борьбой" оказалось сложнее: вместо нее нашел "Комментарии к Майн Кампф" этого… на "с" начинается… такая цифирная фамилия…
- Считалкин.
- Вроде того. Ну я эти комментарии прочел, потом прочел прочую его писанину, а вот эти портреты даже распечатал.
Это знаково, если Сэмэну не лень было распечатывать - значит то, что он распечатал стояще. Вот и меня портреты даже в хандре оторвали от хандры на целых пятнадцать минут.
- Гм… - выразил я всю отсутствующую во мне гамму чувств.
- Может водки? - сделал конструктивное предложение друг.
Друг. Как можно было отказаться? К тому же к нам завалилась Анюта. Анюта - это кадр, она может хлопнуть стакан водки и не закусывая - еще одни стакан водки! Обалдеть! Но это правда. Мы всегда берем Анюту в поход, даже если в поход идут одни пацаны (мужики, джигиты), так и говорим: "В походи идут одни пацаны и Анюта". Она еще петь может про черного ворона, но на этом ее таланты не заканчиваются, а только начинаются. Но о них мало кто рассказать может, потому что все живые свидетели обычно под столом валяются.
- О, мальчишки, а вы за водкой собрались и без меня?! - Анюта не могла выражать в одно мгновение одну эмоцию (это было бы слишком для нее кисло), она выражала сразу несколько. Вот примерный список эмоций, дошедших от нее до нас по пунктам:
а) О, мальчишки - тут радость от встречи и радость от того, что мы мальчишки.
б) а вы за водкой - тут радость от встречи, от того, что мы мальчишки, плюс огромная радость от того, что мы идет не за плюшем каким-нибудь (по ее понятием плюш - это мартини, вермут, текила, виски, бренди и много чего еще), а за ней, родимой!
в) и без меня? - тут и укор и радость от того, что после встречи уж никак без нее не пойдем.
- Анюта! - сказали мы хором и улыбнулись, и обняли веселую-превеселую девчонку практически необъятных размеров (хорошего человека должно быть много).
Водки мы взяли (для начала три бутылки, потом пришлось бегать). Посидели душевно! Но как тут радость словами передать? Но я - редкий случай! - дозу мальца не рассчитал…
По-моему, Анюта играла на губной гармошке (или флейте) битлов. А может, на арфе Моцарта. У меня так крутился перед глазами потолок, что точно поведать не могу. Да и пора было уже в туалет бежать Ихтиандра вызывать. Но он как всегда не приплыл. Возможно, из-за пробок в канализации.
Но хандра - не хандра, а дело - есть дело. Как бы с головой плохо не было, а свои мульки я мулил и марафеты наводил. То есть: брал наркотики оптом в точке, где их можно было взять оптом, расфасовывал (там где можно было безопасно расфосавать), а потом разносил страждущим (этих ублюдков везде хватает, особенно ублюдков молодых, а именно таких и много в нашем студгородке). Товар бывает разный (рассматриваем пока только травку): есть трава местная (не очень хорошая, выражаясь более научно: торкает хреново, лишь молочко можно забодяжить, да и то, если в ручках сохранился еще не пропитый и не проколотый талант), есть таджикская (тоже не ахти качество), есть афганка (о!). Всякие изыски из Голландии (пусть тамошние кексы называют Голландию Нидерландами - на то они и граждане) однозначно хуже афганки, что бы кто бы не говорил. И пусть она там белая или синяя - наплевать! Впрочем, кто знает - тот понял, а остальным - начхать.
(Лично видел: курнул человечек афганку, а потом стоял на четвереньках и молил кого-то невидимого: "Отпусти меня кайф, отпусти!", но и этот один из многих примеров, конечно, никого ни в чем не убедит, нужен опыт, банальный личный опыт. Однако не буду ничего рекламировать, мне за это деньги не платят. Хотя теперь даже если бы платили - не стал бы достоинства дури расписывать.)
Это для химии вроде ЛСД - неважно где родиться (главное, чтобы сырье и химик были на уровне), а для травы важно Солнце, воздух, руки земледельца (что уж говорить про суррогаты этого всего, вроде кварцевых - или они ультрофиолетовые? - ламп и прочей байды).
А еще я приторговывал опием и кокаином. На героине и химии пусть другие бабки делают.
А что родители?
С ними - у меня полный порядок. Есть мама, иногда мне звонящая, и папа, практически никогда мне не звонящий. Денег у них настолько много, что даже моим детям будет много (за внуков не ручаюсь: а вдруг Третья мировая грянет по крышам?). Тогда что я напрягаюсь? может, я маньяк какой, гробящий младые умы? Да нужно мне это больно! Всё от характера зависит: если человек хочет на кладбище, никто его не остановит. Мне же просто деньги нужны. Но деньги не абы какие, а собственным трудом заработанные. Это у меня с лавочек пошло, но об этом чуть позже - мне надо порошок по пакетикам развешивать, а делать это надо внимательно и сосредоточенно. Даже если у тебя сплин.
На счет любви: родину я люблю юморно, то есть, так, чтобы она вроде как была довольна - галочка стоит напротив моей фамилии (которую я часто забываю, потому что меня все зовут просто Джа), но в то же время над этой "малой" родиной часто потешаюсь (чтобы не расслаблялась), никогда не буду служить в армии (как бы в "большеродной" российской) и уж тем более не буду защищать эту "родную" для меня землю в случае войны - просто потому что никак не могу взять в толк: почему эта земля лучше, чем любая другая (чем лучше-то?). Таким образом, я получаюсь космополитом, но мне это слово не очень нравится, хрен-безродный - по-моему, гораздо точнее.
А как же с любовью к противоположному полу? Гм…
Читал, читал. Фильмы смотрел, смотрел… ну да, ну да. Только сам не прочувствовал. Да, глянешь кругом - все о ней говорят, все глагол "любить" склоняют и так и эдак. Все при делах. А у меня - ноль без палочки, зерро, ничего, пустота. По сему я насчет любви сказать ничего путного или непутевого не могу - не пробовал этот "товар" на вкус.
Она вообще есть? Ведь в книжках, фильмах и др. какой только пурги порой не гонят. Может, врут про нее всё? А может, тут как в случае с Богом вера нужна. Нет, не совсем удачный пример… вот Монголию я никогда не видел, а она - вроде как - есть. Хотя в Монголию я могу съездить и проверить, а вот как съездить в страну Любви?
Тяжело это: рассуждать о явлении или сущности, о которой ни хрена понятия никакого не имеешь, ни абстрактного, ни тем более конкретного.
Умолкаю.
Тачка у меня средненькая: "бумер", трёшка, двухдверная, слегка форсированная (инжектор всегда в спортивном режиме, а цилиндры не расточены), кожаный салон, на заднем сидении несколько прожженных мест - это я курил с девчонками, которых не любил, а только трахал. Ну или сексом занимался. Вот секс - это просто, сразу ясно: с этой у тебя зажжется, а с этой - нет (зажжется не обивка на сиденье, а основной инстинкт искру даст). Много кто на заднем сиденье моего "бумера" отдыхал: брюнетки, блондинки, рыжие, высокие и миниатюрные, грудастые и не очень (или наоборот - очень) - у меня нет стереотипов. Также нет, как и моральных принципов. Я ничего никому не должен, и мне ничего никто. Никто не может сказать: Джа - мой парень, и я ни про кого не вымолвлю: это - моя девчонка. Вообще это как-то по-дурацки звучит, согласитесь: это - моя тачка, это - мой ствол, это - моя девчонка. Принадлежность вылезает, а ведь еще древние говорили: даже пыль на твоих ботинках тебе не принадлежит. Грамотно.
Один день из "Жизни" Джа. Утро. Пробуждение. Разлепляю веки. Такс… проснулся от того, что Сэмэн ухает в ванной под струйками холодной воды - это обычное мое пробуждение. Я люблю где бы не зависал вчера, приползти "домой" и заснуть на "своей" кровати - кошачья привычка въелась в мои кости настолько глубоко, что никакими коврижками меня в чужие постели не заманишь (ну что это за тон - есть коврижки в чужих постелях?).
Умываюсь. Бреюсь. Завтракаю. (Последовательность разная.)
Идем вдвоем или по одиночки на пары (или вообще никто на них не идет). Слушаем или не слушаем лекторов (и/или плеер). Я иногда даже записываю интересное, сказанное нашими преподами (и/или интересное, пришедшее мне в голову). Сэмэн никогда ничего не записывает (ну, ему можно - он же философ).
На первой паре я начерпался знаний про энтропию (мера неопределенности системы или опыта). Ага, мне это знакомо: идешь на точку сбора, а там могут быть 1) добрые менты 2) злые конкуренты с пистолетами 3) кирпич, еле держащийся своими ручонками за край крыши… и вдруг его ручонки не выдерживают, он срывается и… падает аккурат тебе на макушку и т.д. - неопределенности бывают разные и разной степени интересности.
На второй паре мне запомнилась одна фраза: существование предшествует сущности. Это вроде как означает, что ты жил до своего рождения. Ага, тут самое время вспомнить про переселение душ и всё такое. Подробности - у Сэмэна. Я в жизни плохо разбираюсь. Хотя и смерти тоже не ахти знаток.
Бала она у меня…
Еще в пору сопливой юности, в пору драк до крови, в пору размягченных мозгов и бушующих гормонов мне крепко дали кастетом в висок. Можно было от такого удара и умереть. Я и умер. Очнулся уже в реанимации. Возможно, кого-то я разочарую, но я не видел никаких туннелей, ангелов, света, Бога (или Богов). Я вообще ничего не видел. Удар. Темнота. Реанимация. - И ничего больше. Только потом доктора мне поведали непреложный факт: у меня была клиническая смерть столько-то минут. И где в это время было моё существование и моя сущность? Может, у Сэмэна спросить? Неохота, ведь он может и ответить, а вот этого-то и не охота.
Третья пара. Лит-ра. Крюк невнятно талдычит что-то про Шукшина. Мне лично нравиться рассказ про баню. Там человек просто топит баню целый день. И всё - ничего больше. Но написано настолько… как сказать-то? качественно… нет… вкусно - вот это слово ближе по ощущениям: ты как бы сам в баню попадаешь, или, по крайней мере, зело хочешь туда попасть. И еще там сравнение мельком проходит общаковской бани и бани своей. И тут самое время сравнить ночной клуб (как бы общаковский праздник) и ночной праздник личный (без клуба).
Душа прости праздника! - это уже из "Калины красной" (меня лично этот фильм зацепляет, в отличии от многих и многих других). День прошел в заботах (товар на точке принять, или на точку отвезти, бабки принять или отдать и прочая будничная муть). И вот вечер. Вот ожидание праздника. Вот ночной клуб. Принимаешь на грудь отвертку. Но не обычную с соком, а с "фантой". С соком, мне кажется, водка пытается облагородиться что ли. А ведь водка - честный напиток, она прозрачная, сорок градусов, без вкуса, зачем маскироваться-то под витамины и солнце? С "фантой" когда ее мешаешь - дело другое. Тут пьешь всё вместе, но эффект отдельный: пьешь как бы "фанту", по башке бьет как бы водка. Ну и чем водка с "фантой" отличается от водки с соком? А хрен его знает! Просто я пью так, а не иначе. Получается разница находится в голове того, кто пьет. Такие дела. Ой, я же про пузырьки забыл! В "фанте" же пузырьки - вот в них веселье и заныкано! Разумеется, когда пьешь не просто "фанту" а с водкой. О как. Как я мог забыть про пузырьки?
Дошел до кондиции. Колбашусь. Рядом колбасятся девчонки. И вот с одной мы начинаем колбаситься не рядом, а уже вместе. Всякие железячки на ее одежде трутся о мое тело и рвут ткань моего прикида и наоборот. Мои пальцы мнут ее ягодицы, а ее ручки шарят по закоулкам моего телосложения (нормально, кстати, с ним - теловычитание про него точно не скажешь).
А дальше?
Или траханье в клубе (всегда есть такие места, куда можно забуриться и предаться разврату), или поездка в места не столь от клуба отдаленные, но более чем клуб интимные. Там то же секс, но вид с боку. Так вот праздник - это не когда много пьяных-мутных людей трясутся на одном пятачке, а когда у тебя перед внутренним взором выплывает надпись: "Праздник", а уж когда и где она выплывет... но вдвоем к ней пробраться легче, чем толпой. И снова вспоминается рассказ про баню. Так же и с праздниками. Больше чем с одной девчонкой сразу не переспишь (листал, листал, я всякие книжки с картинками по данной теме и воплощал с партнершами разные изыски), больше, чем бутылка водки на грудь… и снова я не про рекорды, я про то, когда тебе хорошо. Да и выпить можно больше и трахнуть множество. Но.
А праздник где? Ну да, ну да, как бы здесь. Ты мне его, покажи!
М-м-м… что-то не видать радости. Много чего видно: пустую тару, мятые постели, прозрачные резинки по полу, бычки в пепельнице. А если с наркотой "праздник" был, то и трупы могут валяться (по углам, под балконами), естественно, можно умереть и от банального спирта в воде разведенного, и от виагры, от секса с удушением… от многого можно искончаться. Короче: не важно, где и с кем находишься ты, важно, чтобы праздник находился внутри тебя.
К чему я это? Да не знаю. Для себя решил так: лучше меньше, да лучше. Одна бутылка водки с другом лучше, чем… (сами дофантазируйте) одна знойно-веселая девчонка на заднем сидении лучше, чем… и так далее. Посему я в ночные клубы обычно не хожу, даже с целью бизнеса - зачем им там конкуренты, пусть сами дурь страждущим пропихивают, да навар считают.
А после ночи у нас что бывает? Правильно - утро. Легкое или тяжелое. Похмельное или последнее. Обычно я просыпаюсь под фырканье Сэмэна. Улыбаюсь, скоро я сменю друга под холодным душем. Есть, есть всё же в жизни истинные ценности и холодный душ - одна из них.
Вот такой вот был мой мир. Мой - не по принадлежности, просто я в нем жил. Точнее, я думал, что живу в этом - как бы моем - мире. Еще точнее: я думал, что жил.
Ага, пока не началось…
=>>>Дальше
<<<=На повести
|
