|
Мой кот видел смерть
Громкий посторонний звук донесся в нашу квартиру из внешнего мира, через двойную дверь. И кот, до этого лениво развалившейся на ковровой дорожке, вдруг встрепенулся, насторожил уши-локаторы, разинул свои громадные зеленые глазища. Мол, чего это там? с чем его едят? или как далеко от этого надо бежать? Вот в них и отразилось то, что я долго не мог сформулировать. Вырисовалось то, что я когда-то увидел сам. Но это слишком долго разбивать на слова и тем более не годится для названия. А вот: "мой кот видел смерть" - звучит. И дальше шаг за шагом. Пусть история рожает самою себя положенным порядком. Ведь мы привыкли, что время линейно, и у любой истории всегда есть начало и отец. А вот автором данной я не являюсь точно. Очевидцем… гм… свидетелем… еще хуже. Лучше примем роды с самого начала, а там, глядишь, пуповину придется перерезать вам.
Если описать эмоции: вспоминая, я почему-то страшусь. Охватывает трепет. Уже много раз возвращался в прошлое и каждый раз это приходится делать с усилием. И в то же время - то есть сейчас (где? где?) - не могу удержаться, чтобы снова и снова не испытать некоторой внутренней дрожи. Зачем? Да кто его знает!
Если описать кота: зовут его Душманом. Он черный с белыми сапожками на лапах и воротничком под ненасытной пастью. Шерсть лоснится от молодости (его биографии всего около года) и обильной мясной диеты. Он ведет жизнь затворника, потому что из нашего бункера слишком далеко до разврата улиц. Посему он до сих пор девственник. А характер весьма точно описывает кличка. Царапает все что движется, а что не движется - толкает и потом дерет когтями. Лапочка. Когда только сдохнет?
И снова я говорю обо всем, кроме главного. Эх, знать бы еще где оно и в чем спряталось. Возможно, в 91-й маршрутке. Курсирует она от Азино до Юдино через Кировский район (все это в Казани или просто Солнечном городе). Есть еще такие же пазики, но только маршрут 91А. В чем разница - я не знаю. Ибо езжу только от Ломжинской до Гладилова, а от сих до сих оба маршрута идут абсолютно идентично. Разветвляются ли они где-то там, в дали, которая мне до сих пор была ни разу не нужна - не знаю (наверное, да). Проезд стоит шесть рублей, если это для кого-то имеет значение.
Личико или скорее личина весны в 2004-м високосном году выпеклось некрасивым, как первый блин. Мало того что ветреница явилась холодной как трехдневный труп, так еще и грязной как запущенный бомж. Совсем девка себя не жалеет! Но и это еще не всё - мало того что просто холодно настолько, что без вязаной шапочки мой короткостриженный кочан, который головой зовется и на башку откликается (не гордый), изрядно мерз и грозил менингитом заболеть, так еще и дождь. Хляби небесные страдали недержанием влаги. И влага сыпалась на граждан и прочую фауну. В открытом космосе и то лучше - так хоть и вакуум, зато температура стабильная.
Моя правая в перчатке вцепилась в ручку зонтика и вырывает его у ветра. А ветер вырывает его из моей правой в перчатке. Левая прячется в кармане, но в самые пиковые моменты приходит на выручку к правой. Короче, веселуха с какой стороны не посмотри. Грязь от ботинок летит назад и забрызгивает брюки. Почему так? Ну, грязь то не виновата. Просто одни люди могут ходить по грязи аки посуху, а другие… лужа прерывает мысль. Обхожу и лавирую между зонтами граждан, спешащих в сопредельную сторону. Между пешеходной дорожкой и остановкой асфальт прервался - его отдолбили для какой-то надобности, но вновь не положили по чьему-то ротозейству - пришлось шлепать уже не просто по грязи, а по настоящей жиже.
Прямоугольное рыло пазика спрессовало воздух и замерло около меня. Вот он архиважный 91-й прибыл на остановку, дверки как в сказке распахнулись и впустили меня. Можно немного перевести дух и заплатить за тепло и скорый минутный аттракцион страха (для меня сеанс будет длится около 45 минут) в формате бесшабашной давки. Маршрут горячий - пользуется большой популярностью: во-первых длинный от одной окраины географии до другой, через третью, во-вторых дешевый - у ближайших конкурентов надо платить аж 7 целковых. Если бы ходили газельки - легко отдавал бы червонец за уют отдельного седения, но что говорить про то, чего нет…
Протягиваю контролеру положенные монетки, она мне отрывает билет. Смотрю на цифирьки - не складываются в слово "счастье", ну да ладно - я не ищу его в билетах, просто от нечего делать упражняю мозги арифметикой, а счастье оно внутри (не билета, меня). Цепляюсь за поручень на самой корме (ну не в самом же заду - слова надо выбирать, уж про это я в курсе). Публика обычная: тот самый класс, для которого и средний - заоблачная даль. Лица сумрачные. Впрочем, один пассажир выделяется. Мало того, что одет в слишком приличный костюм для такого народного вида транспорта, мало того, что его ботинки слишком вызывающе начищены для местной грязи (и где он только ходит?), так он еще и светится широченной улыбкой. Неприличной, за такую можно и в харю отгрести (или в дурку загреметь). Это не мои мысли. Я-то тоже оптимист. Но только улыбаюсь узко (когда в автобус переполняется не в меру, улыбка стирается), скорее ухмыляюсь. А у него оптимизм как Россия: от уха - Калининград, до уха - Владивосток. Слишком вызывающе для пазика в час пик.
Вообще в транспорте сейчас чего только не происходит. Карманники шустрят. Раньше, говорят, работали профи. Такой вытащит у тебя лопатник, а ты и ухом не поведешь. Но те времена прошли. Сегодня берут нахрапом. Заваливаются компанией, создают давку, во время нее тырят чо плохо лежит, или режут сумки. Лица не обременены интеллектом, пальцы - мастерством щипача. Наглые и дурные. Их дорога через наркоту и алкоголь на кладбище. Ну и хрен с ними. Я езжу чаще всего на задней площадке, туда карманники не добираются (не у всех автобусов открываются изнутри задние двери). А бывает еще хлеще контингент - всякие извращенцы, что трутся своими причиндалами о девичью плоть (а иногда и о детей - но это уже полный беспредел). Сам я такого безобразия не наблюдал, но знакомые девчонки делились опытом. Еще мерзость: контролеры прессуют ветеранов. Данные карательные акции видел лично неоднократно. Зайдет дедуля в автобус, покажет удостоверение. А его чмырить начинают. Мол, Горлик (владелец нескольких маршрутов пазиков в Казани) дал указ такие-то категории льготы имеют, а остальные нет. Вот и канай дедуля на 79-й маршрут, или пешком ходи, у тебя такая-то статья, а у нас бесплатно ездят только по такой-то. Как будто бесчеловечные законы каждый обязан соблюдать. Ну ладно твой шеф о своей мошне заботится, вокруг капитализм - всё логично, но ты-то не обязан человека прошедшего войну опускать! Пусть он и не принадлежит именно к той льготной категории граждан. Каждый когда-нибудь ответит за базар свой. А я о мерзости лучше помолчу.
Рынок на Проспекте добавил народца в салон. Но свободное пространство еще есть. Есть куда набиваться. Пазик разгоняется и тормозит, разгоняется и тормозит. Торопится - водила делает план. А контролер обелечивает. На Зорге еле успела в автобус заскочить мамаша с ребетенком. Молодая и даже… весна, авитаминоз и буйство гормонов, думаю часто лишь в горизонтальной плоскости, а ведь еще и третье измерение. А оптимист тоже не больно то нравственен, как оказалось: даже не подумал уступить место. Он сидел сбоку. У пазиков сидения - особенно на задней площадке - по разному располагаются: в некоторых так, что сидишь лицом по ходу движения, в некоторых - наоборот, а бывают такие, что сидишь и пялишься в пузо человека, который стоит в проходе. В данном конкретном представители Павловского автозавода так и было. И вот оптимист с левого (от меня) фланга не бросился и не предложил свое место женщине с ребенком. Пришлось какому-то явно грызущему гранит науки молодому человеку с правого борта (скорее всего, учится в Речном техникуме, что расположен около одноименной остановке сразу после Кировской дамбы) отрывать свою задницу. Виват, молодость!
Чих-пых - перемотали реестр остановок до Даурской. Тут бабки заходят (едут чаще всего до Колхозного рынка или ж/д вокзала). Так и есть - зашла. Правда, одна, но несомненно бабка. Вот тут оптимист сдался и предложил старушке:
- Садитесь, место счастливое.
Бабка была какой-то сумрачной. Ничего не пробормотала в ответ. Понятно, что никто не требует рассыпаться в благодарностях, типа: "дай Бог тебе, ясный молодец, здоровья немеренно!", да и простое человеческое спасибо можно не говорить, но можно ведь сделать мину и попроще, а не корчить неприступное: "не подходи, авоськой зашибу!" Ладно, устроилась сумрачная бабка на сидении, на котором секунду назад сидел оптимист, и поехала своей дорогой, совпадавшей с вектором движения еще несколько десятков пассажиров. А дядя слишком выделяющийся многим (он даже свет как бы притягивал из пасмурной погоды и как бы лучился фотонами) из нас (серых смертных эльфов) стал пробираться к выходу. Неужели будет выходить на Высотной? Там же грязь от строительства метро такая, что даже нашу азинскую переплевывает? Так и есть. Без зонта вышел в дождь и холод. Последователь Иванова что ли? Не мерзнет, грязь к нем не липнет… впрочем, костюмчик уж больно дорогой, такой бы истинный ивановец не одел, семейные трусы - другое дело. А тут стиль, фирма или хороший портной (тут я пас - у меня ни одного костюма нет и в теме я полный ноль). Чего ему надо на Высотной? Не метростроевец же - слишком богато нарядился, но и не начальник, у которого личный транспорт поломался - уж больно весел для высокой должности. Неувязка какая-то, тут бы и Шерлок спасовал, а может выскочил бы, чтобы разнюхать что к чему. А мне надо на работу торопиться, да и не настолько я любопытен, чтобы за мужиками в грязь выскакивать. Вот за девчонками - другое дело… Вспомни прекрасное и оно явит себя; в дали передней площадки мелькнул лик, с обладательницей которого я бы не прочь прямо в автобусе (при условии, что остальные пассажиры выйдут). Весна, гормон бунтует!
Пазик начал пикировать с высоты Высотной до низин Роторной (до нее еще надо проехать светофор и застрять в подмостовой узости). Но мы не доехали. То ли наш водитель слишком быстро летел. То ли встречный камаз излишне торопился… то ли кого-то вынесло по мокрому асфальту на встречную по причине лысых покрышек, то ли все вместе… но это уже не важно.
Удар, корежащий остовы двух дизельных многотонных автомобилей, складывал силы действия и противодействие. Выходило мощно - камаз загружен под завязку (теперь уже не важно чем), пазик - набит людьми, ко самые горлышки люков в крыши - есть чему сминать и сминаться. Кабина камаза стала пролезать в салон пазика. Пассажиров взяла за шкирку инерция и кинула мордой вперед. И каждый стал втыкаться в спину впереди стоящего-сидящего-лежащего… И атмосфера кроме лязга металла по металлу наполнилась еще стеклянной пылью и осколками покрупнее, и охами, всхлипами, выдохами. А кому-то - как это всегда бывает - не повезло больше. Сумрачная бабка оказалась как раз на месте набольшей деформации кузова автобуса, можно сказать, разрыва шкуры пазика. И, выражаясь сухим языком протокола: попала в графу "погибшие в результате ДТП". Кое-кто попал в графу "потерпевшие". Мне повезло больше - поскольку я был в самом… то есть на самой корме, - упал уже на изрядную кучу тел человеческих. Да, местами из "подушки" торчали коленки и локти, но все-таки по большей части она состояла из мягкого. Да, нос разбил - но это уже мой заводской дефект: куда бы не ударили, кровь идет из носяры.
Когда я показал инспектору ГИБДД свои журналистские корочки, он бросил вскользь:
- Ну, будет о чем писать!
- Угу, - отделался я междометием.
Поскольку ни к ному у меня не было ни моральных ни материальных претензий, я свалил и ни в каких протоколах не расписывался и соответственно в них не фигурировал (да и чего выставлять в счетах? ну испачкался кровью своей и не своей, ну и что? кровь - не сало, потер - отстала!) И помощь мне не оказывали, и в программе "Перехват" не показывали. И в газету нашу я ничего не чиркнул по теме, более того: даже никому из коллектива не рассказал о пережитом. Почему? Потому что надо было кое-чего осмыслить. А пока думал, информационный повод потерял свою актуальность для нашего еженедельного издания. Зато я дошел до сюда (строчка за строчкой).
Мне почему-то кажется - обоснования этому нет, посему и использую такой призрачный глагол - что оптимист, а сейчас (где? где?) точнее его было бы назвать реалистом знал. Знал, на каком "счастливом" месте он сидит и специально не уступил его молодой мамаше с ребенком. Досидел до бабки. А потом с широченной улыбкой покинул железяку, которой было суждено изрядно попортить свою внешнюю оболочку. Он ушел в грязь и дождь и оставил мне изрядный багаж, состоящий из множества вопросов.
Если он знал заранее, что смерть скоро просвестит на своей косе незатейливую мелодию для - один контролер знает - скольких пассажиров пазика (а одну бабку заберет совсем), тогда выходит - всё предопределено. И значит нет свободы. А это тяжкая мысль. Ибо облегчение - зато есть Бог - может и не наступить. Ведь в него (нее) надо верить, а свободу можно познать - что значительно легче - подбрасывая монетку и вычисляя вероятность орла-решканья. И словно ёршиком по извилинам - и снова по спине дрожь. Условный рефлекс что ли, или мазохизм? Чего я опять пропуская через себя прошлое? Душман вот уже давно закрыл глаза, ему более не интересен тот шум. Его манит сон. Как мало в сущности мы отличаемся от кошек. Но все-таки отличаемся. Душман спит, а "служба" его идет. Скоро ему насыпят очередную порцию хавки и ему будет чем опорожниться в специально отведенном месте. А я буду вновь пытать разум погружением в прошлое. Мысли будут испытывать на прочность логику и внутренние стенки висков. Ибо:
Не смерти боюсь я, незнанья!
А возможно нет в данной моей думке выбора "или - или", а есть совместность "и - и". И свобода есть, и Бог есть. Бог дает свободу каждому ей воспользоваться и (заметьте "и", а не "или") не воспользоваться. И практически в каждой аварии можно выжить, главное сидеть на правильном месте.
На рассказы
|
