Холодно, брат

Ночь. Война. Развороченный муравейник. Окопы. Рядом двое. Родные лежат.
- Холодно, брат.
- Холодно.
… как эхо, только без эха.
- Война, брат.
- Война.
… всполох ракеты
- Спишь, брат?
… трассера пунктир - - -
- Спит…
Эх, огоньку бы, да нельзя - снайпер тут же снимет. И в полной тишине скрип сапог о сапоги. А в них потные портянки просыхают до утра.
ФИО - проявил себя фугас.
Кровь из носа. Кровь из ушей. Кровь из перебитой руки. Что-то в ней сломалось.
Тупая боль рихтует виски. Подробностей за пеленой цвета роз не разобрать.
На спину лечь для продуху и ртом рвать ночь.
И бить здоровым кулаком мягкую землю.
По што её делим? Молчат звезды.
- Брат?

- Брат!

- брат…

Пядь за пядью ладонь вымеряет стяжки по грунту, словно гусеница по листу. Нет, тут только гусеницы танков. Танки!?
Вроде, нет. Что это?

Рука. Родные узоры мозолей. Дальше, дальше! Каски нет. Кудри не треплет ветер. Они слиплись промеж себя. Дальше хуже - торс обрывается во что-то липкое.
- Брат!
Зажмуриться до слез и заснуть. И проснуться в мире, где война - только сон. Или слова из учебника истории.
Щека к щеке. Щетина колет щетину. Разбитые губы шепчут:
- Я отомщу, брат… Я отомщу.

Костер не потухнет до тех пор, пока в него не перестанут подкидывать дрова. А чьи это сильные руки всё подкидывают и подкидывают новое топливо? И переплавляются тела в уголь. И "дрова" питают пламя жиром, а землю - солью.
Доколь? Или у "дров" не бывает выбора? Или он есть даже у дров.

Утро. На оптике выступил конденсат. Надо бы протереть…

<<<на Эссе

Copyright © 2000-2004
Сергей Семёркин

Hosted by uCoz