|
9 сливается с 11
Начну с предисловие, которое с остальной тканью этого повествования вроде бы никак не связано. Тогда зачем мне его сюда вставлять? Не знаю, может быть мне станет ясно это, когда я уже закончу, не время пока, читатель, этот вопрос задавать. Итак: есть люди, для которых какое-то событие сильно ударило по голове (душе, сознанию или характеру) и жизнь разделилась надвое: до Этого и после. Например, для Достоевского таким переходом (через самого себя) стал расстрел, который не был доведен до конца. Во многих своих произведениях он возвращается к теме переживаний человека, приговоренного к смерти и уже подталкиваемого конвойными к эшафоту, но потом освобожденного. У Воннегута тоже было неизгладимое из памяти событие - бомбардировка Дрездена в конце Второй мировой войны. Многое, видимо, он повидал, когда вылез из подвала и увидел общую могилу для 135 тысяч человек, подавляющее большинство из которых были мирные жители - в Дрездене не было военных заводов и скопления войск (ох, не спрашивай меня, читатель, зачем союзники бомбили Дрезден). Он к этой цели тоже неоднократно в своих книгах возвращается.
(Возможно, никакого расстрела не было в жизни Достоевского, а Воннегута не бомбили в Дрездене - я при этом не присутствовал и зуб за достоверность не отдам.)
И вот я думал - а что должно случится, чтобы я почувствовал что-то, что мне пришлось бы всю оставшуюся жизнь осмысливать, переживать; к чему бы я много раз в своих думках возвращался. Тешил себя мыслью, что такого быть просто не может. Возгордился… Случилось. У меня отобрали практически всё. Всё, что я считал своим, а значит, как ни крути чем-то более дорогим и лучшим, чем у других (не просветился я еще до того, чтобы не разделять мое и немое, внутреннее и внешнее, плохое и хорошее и т.д.). У меня нет миллионов золотых кружочков и славы, чистой репутации и власти, но всё-таки что-то было, а теперь нет. Скажем, у меня отобрали прошлое - да, точнее всего именно так. Мне нужно глубоко и не один раз подумать на эту тему и я пока замолкаю. Но я не просто молчу, я молчу об этом. Это произошло за пару дней до трагической для многих даты - 11 сентября 2001 года, которая тоже много чего отобрала у тысяч и тысяч ничего не подозревающих людей…
Уже с утра я знал, что вечером буду пить, это чувство согревало мне душу и давало энергию на выполнение обыденных дел. Одним из таких "обыденных" занятий было написание рассказа. Я пишу не каждый день, хотя в последнее время два дня подряд без печатанья по клавишам - это повод для моей совести бить в колокола. Написал я рассказ "Остальное не важно" - не самый лучший в моем творчестве, да и тема не оригинальная. Согласен. Но я его написал, потому что мои пальцы чесались, да и извилины в мозгах выдавливали на бумагу залетевшую Бог знает откуда информацию. В этот день у меня была назначена стрелка со Светой, мы договорились, что я заберу пару ее рисунков, чтобы их отсканировать (я трепетно отношусь к художественному искусству, в котором ничего не понимаю, и всегда стараюсь спасти картины от воздействия времени). Художники вообще будут играть в моем повествованию заглавную роль. Встретившись и совершив акт обмена картин на заверения (честные и благородные) не потерять их и тем более не пропить, мы вместе пошли в гости. В гости к Художнику (с большой буквы потому что он хоть и Дима по паспорту, но по жизни - Художник). И нас стало трое: два художника и один писатель (я не зазнаюсь, возможно, я - графоман и только зря мараю бумагу - потомки разберутся). Под моим воздействием решили отметить день Парижской коммуны по китайскому календарю или что-то в этом роде (ведь главное не повод, а общее желание попраздновать). Купили: две бутылки вина и две шоколадки - а много ли надо для людей итак всё время летающих в облаках, чтобы достичь нирваны? К этому длинному списку нашего меню еще добавились Светины яблоки из рюкзачка и котенок Малыш (не ели мы его, он рядом лежал - это я последний раз пытаюсь придумать шутку черного юмора, а у меня плохо получается). Кстати, котенок на свое имя не реагирует, он даже на кис-кис-кис не откликается - вот такой уж обитатель Диминой квартиры сиамско-персидской породы своему по характеру, но это тоже не важно.
Вино мы выпили, шоколад почти весь съели и на посошок выпили по рюмашке невина (пусть рецепт этого напитка останется тайной его изготовителя). Вот практически и всё, кроме мелких подробностей: Свету мы проводили до автобуса.
(Попутно мы взявшись за руки и, от этого став ровно в три раза умнее среднестатистического - жуткое слово! - человека, придумали теорию, по которой все машины являются автобусами. Смотрите сами: легковушка - это маленький автобус. Мотоцикл - двухколесный автобус без зонтика. Велосипед - двухколесный автобус без зонтика и движка. Пешеход - совсем маленький автобус, без мотора, колес и зонтика. Электричка - длинный автобус на рельсах и т.д.)
Проводив, пошли гулять. Гуляли вокруг кремля нашего белого, по Булаку, по Профсоюзной, по Пушкина, по Кремлевской… - короче практически по всем красивым улицам центра Казани кроме улицы Баумана (наш "типа Арбат"), потому что сия главная улица столицы Татарстана вечером превращается… в некий длинный гадюшник (из рассказа грустных слов не выкинешь).
Вот теперь, действительно, всё. "И из-за этой малости ты моё время отнимал?" - спросит если не каждый третий, то уж каждый четвертый из дочитавших до этого места читателей (каждый десятый до сюда не добрался - снова статистика, мать её наука!). Конечно, это не совсем всё, я же еще не объяснил название сего опуса - "9 сливается с 11".
В то время как некоторые пили вино (и невино) и жрали шоколад, а также топтали казанский асфальт вдоль и поперек, по другую сторону Атлантики творились… разные дела (да, пожалуй, так будет лучше всего - я избавился от эмоциональных прилагательных и выбрал нейтральное - "разные"). Но я не буду здесь писать о том, сколько было самолетов и куда они врезались; о том, как полезно иметь мобильный телефон, по которому можно сообщить про захват самолета террористами и про то, что ты лежишь под завалом и еще жив; о том, что пистолет полицейским иногда необходим для спасения больше, чем аптечка - им можно подать знак спасателям - мы здесь; о том, что было бы если бы один из "Боингов" упал на атомную станцию или на Белый дом… и о многом чего еще я здесь не напишу. Об этом гораздо более профессионально вам расскажут специалисты.
Не упрекай меня, читатель, в занудстве, мне было нелегко найти нужный переход между первой и второй частью моей короткой заметки о жизни по Ту и Эту сторону Атлантики 11 сентября 2001 года.
Зато я напишу про ощущение. Мы с Художником расстались на одном из безымянных мостов через Булак. На нем мы стояли во время нашего последнего за этот день перекура (курил только Дима - я не дружу с никотиновыми палочками). Мы стояли, облокотившись об бетонные перила моста, вполне достаточные для того, чтобы выдержать наезд автомобиля. И тут меня торкнуло - перила прогнулись под моим весом и готовы были рухнуть в воду. Это, конечно, дала о себе знать рюмочка невина. Я повернулся лицом к перилам, внимательно осмотрел их и пришел к логическому выводу: бетон прочен, как прочна внутри него стальная арматура - а значит, дрожь перил была глюком. А по другую сторону Атлантики множество людей за несколько часов до моих глюков убедилось уже по настоящему в непрочности таких прочных (к черту тавтологию!) железобетонных конструкций. Правда им помогла в этом не рюмочка невина (как мне), а другие люди, направившие самолеты на вертикальные посадочные полосы (которые совсем не были посадочными полосами).
И было это 11 сентября 2001 года. Но по ту сторону Атлантики пишут число на как у нас: "день, месяц, год" - а по-другому: "месяц, день, год", получается 9.11.01 - первые три цифры совпадают с телефоном службы спасения 911, его не раз набирали в этот день по ту сторону Атлантики. Совпадение это или нет - я не знаю.
Только на следующий день я понял кто во всем виноват.
(Множество официальных версий я опять опущу - в них разберутся и без меня компетентные люди.)
Знаете кто виноват? Художники и писатели. Да, да. Объясняю. Первый раз, когда я напился с художниками (а было это на дне Варения Димки - 13 июня, пятница) сгорела еврейская школа, что находится на улице Марджани в двух домах от дома Художника, где праздник и справлялся.
(Жертв при пожаре не было, а сейчас школу уже восстановили и вроде бы школьники уже там учатся.)
Во второй раз пил с художниками (по тому же адресу) и случилось сами знаете что 11 сентября 2001 года. Тут самое время представить доказательства. Пожалуйста, внимательно рассмотрите фотографию:
С фотиком я, поэтому меня и не видно, зато хорошо различимы Дима, Света и Малыш (который на свою кличку, напомню, не реагирует). Художники заняты важным делом: варварскими методами вскрывают две бутылки вина (штопора у нас не было). Это факты. А теперь попытаюсь их притянуть за уши (факты, а не художников и котенка).
Число на фотографии совпадает с числом терракта - это первое доказательство виновности группы магов, которые маскируясь под представителей изящных искусств, совершили терракт. Второе доказательство обличает псевдописателя, который, чтобы ублажить чувство собственной важности снимает это гнусное действо фотоаппаратом. Он поставил дату именно так, как это принято в Америке, в то время как обычно всегда выставляет сначала число, а потому уж месяц и год (как и положено европейцам). Третьим доказательством несомненной виновности группы террористов является совпадение числа жестоко раздраконенных винных пробок с числом небоскребов, которые перестали быть небоскребами. Этого достаточно! Художников - расстрелять, писателя - повесить (но можно и наоборот).
Теперь притягиваю факты за уши в другую сторону. Факты те же: в первый раз пьянка с художники совпала с пожаром в еврейской школе, во второй раз - с террактом в США. Что это значит? Это значит, что когда определенные люди собираются и производят определенные ритуалы в это время происходит что-то страшное, а это в свою очередь прямо свидетельствует, что за "магами" надо следить и установить закономерность, а потом можно давать рекламу в СМИ и получать баксы. Ведь тут же даже Нострадамус отдыхает! Люди взаправду предугадывают катастрофы - чуете какими суммами пахнет?
Самое время обратится к Нострадамусу:
Century 1, Quatrain 87
Earth-shaking fire from the center of the earth.
Will cause the towers around the New City to shake,
Two great rocks for a long time will make war,
And then Arethusa will color a new river red.
Первый век, Четверостишие 87 (вольный перевод)
Огонь, сотрясающий землю от центра земли,
Заставит трепетать башни Нового города.
Две башни станут причиной войны на долгие годы,
И после Аретуза окрасит свои волны в красный цвет.
Нашли что-то похожее с событиями 11.09.01 или по-другому 9.11.01? А я не нашел. Также как не нашел совпадений дат терракта и пожара с художницко-писательскими пьянками. Груши - отдельно, яблоки - отдельно. Это я к тому, что если вам кажется, что цифра 9 сливается на будильнике с цифрой 11, то это еще не повод идти на легион несомненных врагов имя которым - 911-ая орда. Приглядитесь получше и, может быть, между 9 и 11 будет обнаружена десятка. И тогда придется фильтровать вражеские морды по принципу свой-чужой: предположим девяткинские получатся врагами, а десяткинские - нет. А их бы уничтожили в вилке 9-11 праведного, но излишни быстрого, Святого Удара Возмездия. Такие дела.
>>>на ё@Моё
|
